De l’étang taciturne, nous recueillons dans la main une goutte
il n’en sent presque rien.
De l’arbre nous détachons une brindille
il n’en sait presque rien.
Mais nous en voici plus sages, d’une eau plus claire, de meilleur bois.
C’est l’obole du matin.
Nous météorites incongrus lancés par la paume arbitraire
Au cœur du monde inconnu poussé par le caprice et le malin
Nous n’obtenons le droit d’agir que de seconde main,
Mais cet octroi de l’aube
Consenti presque à son insu
Est notre bien
Le monde ne nous attendait pas
Ni ce millier d’ondes qui le dissout à l’aube comme on feuillette un livre
Du choc de nous trouver,
Attentifs à le goûter
Il s’offre.
C’est en retour notre unique cadeau
Que cette façon de l’apprendre à lui-même,
Le prendre à son jeu,
Qui n’en est pas un.
***
Obole
de chaque jour
consentie dans la fausseté de l’aube
l’ange au grand front
glisse une pièce au creux des mains
mais fondue dans du mercure
et le sou glisse de ma paume
vif argent sur la page du jour
brindille de feu, sur la plage l’azur
laissant des flaques étoilées
de filigranes bizarres »
Xavier Galmiche nous livre un regard où un presque rien devient l’essence du monde et le quotidien une obole ordinaire au jour qui commence.
